Trois heures que la pluie tombe. Le soleil ne nargue plus les plus enfermés d’entre-nous, l’eau lisse une certaine inégalité, on sera tous dedans. Il est con aussi ce virus d’être arrivé au printemps. Ça arrose vos images d’une étrange mélancolie au moment de les agglomérer. On se dit, on s’habituait, c’est bientôt fini, c’est déjà fini… Ai-je fait tout ce que je pouvais faire avec tout ce temps ? Devais-je ? Les alarmes, par anticipation, résonnent déjà, les réveils, les sonneries d’interclasse, les sirènes, les bipbips, les glings, les woiiiiiiiiiiiinnnnnnnnnns… Sons des blocs, des usines, des écoles. Les lieux de notre toute proche liberté… Ah bon ?… Qu’en pensez-vous Monsieur Foucault ?
